Cuento de Jerusalén -- A Tale of Jerusalem, 1832 -- E.A.POE

EDGAR ALLAN POE

Cuento de Jerusalén

A Tale of Jerusalem, 1832

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Intensos rigidam in frontem ascendere canos

passus erat...

LUGANO

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—Corramos hacia las murallas —dijo Abel-Phittim a Buzi-Ben-Leví y Simeón el

Fariseo, el décimo día del mes de Taammuz del año del mundo tres mil novecientos

cuarenta y uno—; corramos hacia las murallas que están cerca de la puerta de Benjamín,

en la ciudad de David, que dominan el campamento de los incircuncisos; porque es la

hora cuarta de la cuarta vela y el sol ha salido; y los idólatras, cumpliendo la promesa de

Pompeyo, deben de estar esperándonos con los corderos para el sacrificio.

Simeón, Abel-Phittim y Buzi-Ben-Leví eran los gizbarims o sub-recaudadores de las

ofrendas, en la santa ciudad de Jerusalén.

—Tienes razón —replicó el fariseo—, corramos; porque esta generosidad es

inusitada en los gentiles; y la inconstancia ha sido siempre una virtud de los adoradores

de Baal.

—Que no son constantes y que son traidores es tan cierto como el Pentateuco —dijo

Buzi-Ben-Leví—; pero eso sólo se refiere al pueblo de Adonai.

¿Se ha visto alguna vez que los ammonitas luchasen en contra de sus propios

intereses? Pienso que no son muy generosos al darnos corderos para el altar del Señor, a

cambio de treinta siclos de plata por cabeza.

—Sin embargo olvidas, Ben-Leví —contestó Abel-Phittim— que el romano

Pompeyo, que es el impío que ahora asedia la ciudad del Altísimo, no está seguro de

que no destinemos los corderos comprados para el altar para el sustento del cuerpo, más

bien que para el del espíritu.

—Pero ¡por las cinco puntas de mi barba! —gritó el fariseo, que era miembro de la

secta de los Magulladores (un pequeño grupo de santos cuyo modo de magullarse y

destrozarse los pies contra el pavimento era desde antiguo una espina y un reproche

para los devotos menos celosos, un obstáculo para los caminantes menos iluminados—,

¡por las cinco puntas de mi barba, que, como sacerdote, no puedo cortar!, ¿hemos vivido

para ver el día en que un blasfemo e idólatra romano nos va a acusar de saciar los

apetitos de la carne con los elementos más santos y consagrados? ¿Hemos vivido para

ver el día en que...?

—Dejemos de considerar los motivos del filisteo —interrumpió Abel-Phittim—,

porque ahora nos aprovechamos por primera vez de su avaricia o de su generosidad;

pero vayamos de prisa hacia las murallas, no sea que nos falten las ofrendas para el

altar, cuyo fuego nunca podrá extinguir la lluvia del cielo, y cuyos pilares de humo no

podrá abatir ninguna tempestad.

El punto de la ciudad hacia el que se apresuraban nuestros dignos gizbarims, y que

tenía el nombre de su arquitecto, el rey David, era considerado como el barrio mejor

fortificado de Jerusalén; estaba situado sobre la escarpada y alta colina de Sión. Allí un

foso ancho, profundo y circular, cavado en la sólida roca, era defendido por una muralla

de gran fortaleza, erigida sobre su borde interior. Esta muralla estaba adornada, a

espacios regulares, por torres cuadradas de mármol blanco; la más baja era de sesenta

codos y la más alta de ciento veinte. Pero, cerca de la puerta de Benjamín, la muralla

estaba interrumpida al borde del foso. Por el contrario, entre el nivel de la zanja y la base

de aquélla se levantaba perpendicularmente una roca de doscientos cincuenta codos de

altura, que formaba parte del escarpado del monte Moriah. Así, cuando Simeón y sus

compañeros llegaron a la cima de la torre Adoni-Bezek —la más alta de todas las que

rodean Jerusalén, y lugar señalado para parlamentar con el ejército sitiador—, vieron

abajo el campamento enemigo desde una altura superior en muchos pies a la pirámide

de Cheops, y en algunos al templo de Belus.

—Verdaderamente —suspiró el fariseo, mientras sentía vértigo al mirar hacia abajo

—, los incircuncisos son como las arenas a la orilla del mar o las langostas en el desierto.

El valle del Rey ha llegado a ser el valle de Adommin.

—Y sin embargo —añadió Ben-Leví—, no te será posible señalarme un filisteo; no, ni

uno solo, desde Aleph hasta Tau, desde el desierto hasta las murallas, que parezca

mayor que la letra Jod.

—¡Bajad la cesta con los siclos de plata! —gritó entonces un soldado romano con una

voz ronca y áspera que parecía salir de las regiones de Plutón—; bajad la cesta con esa

maldita moneda que estropea la boca de un noble romano cuando la pronuncia. ¿Así

mostráis vuestra gratitud a nuestro jefe Pompeyo, quien, condescendiente, ha

consentido en escuchar vuestras inoportunidades idólatras? El dios Febo, que es un

verdadero dios, ha emprendido su marcha en el carro hace una hora, y ¿no debíais estar

sobre las murallas a la salida del sol? ¡Aedepol! ¿Pensáis que nosotros, los

conquistadores de la tierra, no tenemos nada más que hacer que traficar en cada muralla

de la tierra con los perros? ¡Bajad el cesto! Os lo repito, y mirad bien que vuestro fraude

tenga el brillo y el peso exactos.

—¡El Elohim! —gritó el fariseo, mientras los recios acentos del centurión

retumbaban por el precipicio y venían a morir contra el templo—. ¡El Elohim! ¿Quién es

el dios Febo? ¿A quién invoca el blasfemo? Tú, Buzi-Ben-Leví, que eres experto en las

leyes de los gentiles y que has vivido entre los que se manchan con los teraphims, ¿es de

Nergal de quien habla el idólatra o de Ashimah o de Nibhaz o de Tartak o de

Adramalech o de Anamalech o de Succoth-benith o de Dagón o de Belial o de Baal-

Perith o de Baal-Peor o de Baal-Zebub?

—Ciertamente, no se trata de ninguno de ésos; pero anda con cuidado y no dejes que

se deslice la cuerda demasiado rápidamente entre tus dedos, porque podría engancharse

en aquella roca saliente que hay allá abajo y tirarías desgraciadamente las cosas santas

del templo.

Por medio de un rudo mecanismo, la pesada cesta fue descendida cuidadosamente

entre la multitud, y desde su altísimo pináculo veían a los romanos arremolinarse en

torno a ella; pero a causa de la gran altura y de la niebla predominante no podían

distinguir claramente sus operaciones.

Ya había pasado media hora.

—Llegaremos tarde —suspiró el fariseo, mirando al abismo entonces—; llegaremos

demasiado tarde. Seremos echados de nuestro empleo por los katholim.

—Nunca —respondió Abel-Phittim—, nunca más volveremos a festejarnos con la

grasa de la tierra; nunca más nuestras barbas serán perfumadas con incienso; nunca más

el fino lino del templo ceñirá nuestros ríñones.

—¡Raca! —juró Ben-Leví—. ¡Raca! ¿Tienen intención de robarnos el dinero del

mercado? ¡Oh, santo Moisés!, ¿están pesando los siclos del tabernáculo?

—¡Por fin han hecho la señal! —gritó el fariseo—. ¡Por fin han hecho la señal! ¡Tira,

Abel-Phittim! ¡Y tú, Buzi-Ben-Leví, ayuda también, porque los filisteos retienen aún el

cesto, o, de lo contrario, el Señor ha ablandado sus corazones y les ha hecho poner en él

un cordero de buen peso!

Y los gizbarims tiraban, mientras se balanceaba el cesto pesadamente entre la niebla,

que seguía haciéndose más densa.

—¡Maldición! —así exclamó al cabo de una hora Ben-Leví, cuando vio un poco

confusamente un objeto en el extremo de la cuerda—. ¡Maldición! Es un carnero de los

pastos de Enjedí, y tan arrugado como el valle de Josafat.

—Es el primer parido del rebaño —dijo Abel-Phittim—, lo conozco por el balido y la

inocencia de sus miembros. Sus ojos son más bellos que las joyas del pectoral, y su carne

es como la miel de Ebrón.

—Es un ternero cebado de los pastos de Basham —dijo el fariseo—. ¡Los gentiles se

han portado a las mil maravillas con nosotros! ¡Unamos nuestras voces en un salmo!

¡Con el sistro y con el salterio, con el arpa y la trompeta, con la cítara y el sacabuche!

Cuando el cesto llegó a unos pocos pies de distancia de los gizbarims, un ronco

gruñido descubrió a sus oídos un cerdo de un gran tamaño.

—¡Vamos, El Emanu! —exclamaron lentamente los tres, con los ojos levantados al

cielo.

Y cuando soltaron la bestia, se escapó corriendo por entre los filisteos.

—¡El Emanu! ¡Dios sea con nosotros! ¡Ésa es la carne innombrable!

SILENCIO - EDGAR ALLAN POE

SILENCIO

EDGAR ALLAN POE

Fábula: Las crestas montañosas duermen; los valles, los riscos y las grutas

están en silencio.

(ALCMAN 160 (1O), 6461)

-Escúchame - dijo el Demonio, apoyando la mano en mi cabeza-. La región de

que hablo es una lúgubre región en Libia, a orillas del río Zaire. Y allá no hay ni calma

ni silencio.

Las aguas del río están teñidas de un matiz azafranado y enfermizo, y no fluyen

hacia el mar, sino que palpitan por siempre bajo el ojo purpúreo del sol, con un

movimiento tumultuoso y convulsivo. A lo largo de muchas millas, a ambos lados del

legamoso lecho del río, se tiende un pálido desierto de gigantescos nenúfares. Suspiran

entre sí en esa soledad y tienden hacia el cielo sus largos y pálidos cuellos, mientras

inclinan a un lado y otro sus cabezas sempiternas. Y un rumor indistinto se levanta de

ellos, como el correr del agua subterránea. Y suspiran entre sí.

Pero su reino tiene un límite, el límite de la oscura, horrible, majestuosa floresta.

Allí, como las olas en las Hébridas, la maleza se agita continuamente. Pero ningún

viento surca el cielo. Y los altos árboles primitivos oscilan eternamente de un lado a

otro con un potente resonar. Y de sus altas copas se filtran, gota a gota, rocíos eternos.

Y en sus raíces se retuercen, en un inquieto sueño, extrañas flores venenosas. Y en lo

alto, con un agudo sonido susurrante, las nubes grises corren por siempre hacia el oeste,

hasta rodar en cataratas sobre las ígneas paredes del horizonte. Pero ningún viento surca

el cielo. Y en las orillas del río Zaire no hay ni calma ni silencio.

Era de noche y llovía, y al caer era lluvia, pero después de caída era sangre. Y

yo estaba en la marisma entre los altos nenúfares, y la lluvia caía en mi cabeza, y los

nenúfares suspiraban entre sí en la solemnidad de su desolación.

Y de improviso se levantó la luna a través de la fina niebla espectral y su color

era carmesí. Y mis ojos se posaron en una enorme roca gris que se alzaba a la orilla del

río, iluminada por la luz de la luna. Y la roca era gris, y espectral, y alta; y la roca era

gris. En su faz habla caracteres grabados en la piedra, y yo anduve por la marisma de

nenúfares hasta acercarme a la orilla, para leer los caracteres en la piedra. Pero no

puede descifrarlos. Y me volvía a la marisma cuando la luna brilló con un rojo más

intenso, y al volverme y mirar otra vez hacia la roca y los caracteres vi que los

caracteres decían DESOLACION.

Y miré hacia arriba y en lo alto de la roca había un hombre, y me oculté entre

los nenúfares para observar lo que hacía aquel hombre. Y el hombre era alto y

majestuoso y estaba cubierto desde los hombros a los pies con la toga de la antigua

Roma. Y su silueta era indistinta, pero sus facciones eran las facciones de una deidad,

porque el palio de la noche, y la luna, y la niebla, y el rocío, habían dejado al

descubierto las facciones de su cara. Y su frente era alta y pensativa, y sus ojos

brillaban de preocupación; y en las escasas arrugas de sus mejillas leí las fábulas de la

tristeza, del cansancio, del disgusto de la humanidad, y el anhelo de estar solo.

Y el hombre se sentó en la roca, apoyó la cabeza en la mano y contempló la

desolación. Miró los inquietos matorrales, y los altos árboles primitivos, y más arriba el

susurrante cielo, y la luna carmesí. Y yo me mantuve al abrigo de los nenúfares,

observando las acciones de aquel hombre. Y el hombre tembló en la soledad, pero la

noche transcurría, y él continuaba sentado en la roca.

Y el hombre distrajo su atención del cielo y miró hacia el melancólico río Zaire

y las amarillas, siniestras aguas y las pálidas legiones de nenúfares. Y el hombre

escuchó los suspiros de los nenúfares y el murmullo que nacía de ellos. Y yo me

mantenía oculto y observaba las acciones de aquel hombre. Y el hombre tembló en la

soledad; pero la noche transcurría y él continuaba sentado en la roca.

Entonces me sumí en las profundidades de la marisma, vadeando a través de la

soledad de los nenúfares, y llamé a los hipopótamos que moran entre los pantanos en

las profundidades de la marisma. Y los hipopótamos oyeron mi llamada y vinieron con

los behemot al pie de la roca y rugieron sonora y terriblemente bajo la luna. Y yo me

mantenía oculto y observaba las acciones de aquel hombre. Y el hombre tembló en la

soledad; pero la noche transcurría y él continuaba sentado en la roca.

Entonces maldije los elementos con la maldición del tumulto, y una espantosa

tempestad se congregó en el cielo, donde antes no había viento. Y el cielo se tornó

lívido con la violencia de la tempestad, y la lluvia azotó la cabeza del hombre, y las

aguas del río se desbordaron, y el río atormentado se cubría de espuma, y los nenúfares

alzaban clamores, y la floresta se desmoronaba ante el viento, y rodaba el trueno, y

caía el rayo, y la roca vacilaba en sus cimientos. Y yo me mantenía oculto y observaba

las acciones de aquel hombre. Y el hombre tembló en la soledad; pero la noche

transcurría y él continuaba sentado.

Entonces me encolericé y maldije, con la maldición del silencio, el río y los

nenúfares y el viento y la floresta y el cielo y el trueno y los suspiros de los nenúfares.

Y quedaron malditos y se callaron. Y la luna cesó de trepar hacia el cielo, y el trueno

murió, y el rayo no tuvo ya luz, y las nubes se suspendieron inmóviles, y las aguas

bajaron a su nivel y se estacionaron, y los árboles dejaron de balancearse, y los

nenúfares ya no suspiraron, y no se oyó más el murmullo que nacía de ellos, ni la

menor sombra de sonido en todo el vasto desierto ilimitado. Y miré los caracteres de la

roca, y habían cambiado; y los caracteres decían: SILENCIO.

Y mis ojos cayeron sobre el rostro de aquel hombre, y su rostro estaba pálido. Y

bruscamente alzó la cabeza, que apoyaba en la mano y, poniéndose de pie en la roca,

escuchó. Pero no se oía ninguna voz en todo el vasto desierto ilimitado, y los

caracteres sobre la roca decían: SILENCIO. Y el hombre se estremeció y, desviando el

rostro, huyó a toda carrera, al punto que cesé de verlo.

Pues bien, hay muy hermosos relatos en los libros de- los Magos, en los

melancólicos libros de los Magos, encuadernados en hierro. Allí, digo, hay admirables

historias del cielo y de la tierra, y del potente mar, y de los Genios que gobiernan el

mar, y la tierra, y el majestuoso cielo. También había mucho saber en las palabras que

pronunciaban las Sibilas, y santas, santas cosas fueron oídas antaño por las sombrías

hojas que temblaban en torno a Dodona. Pero, tan cierto como que Alá vive, digo que

la fábula que me contó el Demonio, que se sentaba a mi lado a la sombra de la tumba,

es la más asombrosa de todas. Y cuando el Demonio concluyó su historia, se dejó caer

en la cavidad de la tumba y rió. Y yo no pude reírme con él, y me maldijo porque no

reía. Y el lince que eternamente mora en la tumba salió de ella y se tendió a los pies

del Demonio, y lo miró fijamente a la cara.